Je détesterais, ici ou ailleurs, donner à penser que je puisse être le genre d'individu qui sait... qui a compris... Qui, forcément fier de lui, aime à faire acte de charité en offrant - non sans affectations, la nature humaine n'ayant pas de disposition naturelle à l'humilité - ses avantages... aux nécessiteux, à ceux par exemple, dont l'âme troublée porte à se livrer plus que de raison...
Faveurs qui, lorsqu'il les délivre, l'enflent, le boursouflent de cette grâce vaniteuse qu'arborent ceux qui n'entendent rien à qui ils sont et, moins encore, à qui nous sommes... Ceux là même qui adhèrent à ce dogmatisme suranné ; méprisant par crainte, par orgueil, la relativité de la connaissance...
Je détesterais, tout autant, passer pour un geignard, une victime... plus disposé à se plaindre qu'à essayer de changer, et me sentirais blessé dans mon amour propre, pour n'avoir pas réussi à me faire comprendre...
En revanche, et entre autres... je reconnais n'être pas dénué de vanité, sans doute même, pas assez... Un vice nécessaire, pour oser livrer le plus intime, ce si douloureux que l'on découvre en soi.
Un moindre mal, si l'on m'accorde que ces confidences impudiques, par leur nature même, préservent des vilains effets de l'ego.
Apanage des poètes, peut-être ?
Un doute, un regret avoué ; une réflexion singulière énoncée... La tentative d'un poème... Un trait, de la couleur... Un sentiment évoqué par le mouvement d'un corps...
Rien d'autre qu'un témoignage !
Pas un appel à l'aide !
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