Ce qui m'étonne, c'est bien que n'ayant rien à dire
d'autre que des banalités... je trouve toujours quelque chose à écrire... Il me
suffit de commencer... Qu'aurais-je écrit si ma vie avait été exceptionnelle, si
j'avais été un de ces types entreprenants, un exalté, un aventurier ? Si j'avais
eu des histoires extraordinaires à raconter ? Je me marre, parce que je me
suggère cette réponse : un historien...
Bien sûr, si je ne l'avais pas croisée... je n'aurais
peut-être pas compris qu'il y a des choses qui s'entreprennent sans qu'elles
aient nécessairement un sens... qu'il vient plus tard, qu'il naît de ce que l'on
fait...
J'ai cette fâcheuse tendance à tout intellectualiser, et
à finir par me dire que, finalement, ça ne rime à rien... alors, à quoi bon !
Et pourtant, avec un peu de recul, c'est tout ce que j'ai fait d'insensé qui
semble donner à ma personnalité, sa singularité... sa meilleure raison
d'exister.
Par exemple, je n'ai jamais été plus spontané, plus
sincère, plus moi-même que dans cet amour que je lui portais ; quand bien même je savais n'être
qu'un pis-aller... cela n'avait donc aucun sens ! Et pourtant... agissant
autrement cela n'aurait pas été moi... et en eut alors encore moins !
Chaque fois que j'ai entrepris une action sans
préméditation, sans but ni raison, je me suis senti porté par une farouche
conviction... j'avais le sentiment de m'élever. Chaque fois que j'écris ici, ça
n'a pas de sens... et pourtant, ça en donne à ma vie. C'est dire combien elle en
manque...
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