Ma difficulté à m'exprimer ici ces derniers temps vient de mon manque de passion. Je ne crois plus en ce que je fais, j'en suis même arrivé à trouver cela immature, stupide... Désuet. Ainsi, chaque ligne écrite requière des efforts pour passer outre ce qui me semble... Pas d'envolée, pas de transe, pas de magie... des mots concrets qui ne font pas voyager, des mots de mode d'emploi. Journal d'un ado puceau et mal dans sa peau, témoignage d'une médiocrité ordinaire.
N'étant plus habité, à peine hanté... j'ai la sensation de n'avoir plus rien à exprimer.
Tout est dans la tête, c'est le pourquoi de ces paradis artificiels, pour tenter de briser la torpeur. Je n’accède à rien de ce qui m'appartient sans cette autre, précieuse, dans les yeux de laquelle j'aperçois ce dont je suis porteur. Pourvu de neurones plutôt créatifs et singuliers, je suis handicapé par des synapses engourdies, que seuls de surpuissants neurotransmetteurs exacerbent suffisamment, pour me permettre d'atteindre mon originalité...
Sans embrasement, je n’atteins mes facilités que par intermittence, qu'au travers d'infernales interférences. Terriblement conscient de tout cela, je préfère, parfois, y mettre bon ordre ou un peu de silence, en abrégeant ponctuellement l'activité défaillante de ces synapses qui ne font que m’allécher en m'accordant une perception diffuse de ce que je porte, sans jamais m'offrir la possibilité d'en profiter.
Alors qu'il suffit qu'une âme, incarnée en un être charmant, doux et lumineux, me regarde pour que s'éveille une passion me rendant inépuisable.
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